кто такая муза

[dmitri-kramer]

любому творческому человеку когда-нибудь приходили в голову такие вопросы: кто такая муза? почему одни могут писать много и хорошо, другие просто много, третьи - хорошо и редко, а четвертых - большинство? от чего это зависит?

я тоже думал об этом, и у меня есть версия. версия шизофренична, но как автор, который хотя бы на фб имеет сомнительную известность, имею право сказать, опираясь на личный опыт.
вы, наверно, заметили, что есть категория людей, которые талантливы... ну, скажем, практически с рождения. он еще под стол пешком, но уже "мое пузо хочет арбуза" - это я про пушкина, например.

бывает, что талант чуть позже проклевывается, но все равно прет так, что дух захватывает. и человек-то ебанашка, и туповат, и чмошненький, а такой продукт выдает, что хочется обнять, прижать к себе и кормить до конца жизни.
ну и почему те, кто может и умеет хорошо писать (я сейчас про литературу, ибо остальное я так не изучал), так редко бывают нормальными в других областях?
то лох, то мудак, то вообще повесился. а иногда и все вместе.

а дело вот в чем. помимо бешеного трудолюбия (это обязательный фактор) есть такая вещь, как...
назовем его подселенец.
некто, кто диктует.
существо из потустороннего мира.
чертик, а у кого-то и нет.
сущность, которая выбирает себе жертву, человека, которому будет сливать образы.
за это сущность жрет тебя. но ты компенсируешь поедание своей энергии тем, что тебя любят читатели. они дарят тебе лучи добра, свою любовь. и это не дает загнуться.

вот эта сущность и есть муза. она может говорить целые строчки, стихи, например. а может просто гонять перед глазами образы, как мультик, и ты с трудом не врезаешься в стены.
а еще внимательно следишь за скоростью при вождении, потому что киношка как бы не заканчивается. да, я так однажды очухался, что еду под 160 и не вижу дороги. я даже не заметил как разогнался.
эти образы надо слить, иначе больно носить в себе это. и ты пишешь.
пишешь, киношка идет. в конце ты подыхаешь. когда она написана.
и вроде доволен, а ощущение, что тебя все это время ебли во все дыры. ни энергии, ни сил. пуст и нормален.
проходит время. и опять.

у каждого своя муза. есть добрые, есть злобные, есть совсем неадекватные. есть те, кто всегда рядом, есть более сильные или слабые. моя муза - сильная и злая. но я совру, если скажу, что мне это не нравится. я в курсе, что в некоторой степени одержим. нет, если на меня плеснуть святой воды, я коростой не покроюсь.
но я не нормален. и все, что у меня получается, все что нравится вам... это и я, и не совсем я. я лишь живой проводник. но проводник в целом неплохой, хотя здоровье с трудом позволяет все эти радости.

можно ли избавиться от подселенца? да. он может и сам отходить на какое-то время, если видит, что ты не вытянешь его шепот. ждать какое-то время. но если ты хороший донор, никуда он не денется.

а может и уйти, если увидит того, кто подходит больше.
от меня мой никуда не уйдет, скорее уж в могилу загонит. но я знаю, что я не лучше и не хуже всех остальных. просто я на это согласился. и если ты осознаешь, что гуляешь рядом с бездной, на прочие вещи просто похер. я мало чего боюсь. хотя могу быть дико взвинчен.

я не боюсь показаться хуже чем я есть, проще или глупее. для таких как я есть прекрасное слово: ебанутый. в него входит все: (не)контролируемые галлюны, неуемный пиздеж, желание нарваться, отсутствие границ, тормазов, нелогичность и бешеное вдохновение. ты не думаешь над имиджем. даже ставя себе рамки, в какой-то момент ты очухиваешься далеко за их пределами. не думаешь а надо ли писать то или это. ты вообще не думаешь. ты видишь что-то, и ты не можешь перестать видеть.

иногда видишь то, чего нет и быть не может. в небе - цветы или космический корабль, или египетский храм. ты не больной психически, ты ебанутый. в пределы наибольшего вдохновения ты боишься самого себя. что сдохнешь из-за глупости, из-за того, что слишком тесно. и оно вырывается.
и при этом ты знаешь, что ты - лишь проводник. и сегодня - ты, а завтра сущность тебя или бросит, или убьет. и кто-то займет твое место.